Poema II

I

Ahora me destrozan tus huellas
Y suelo seguirlas,
Luego, con los pies heridos
Suelo pensar tus ojos.
Surcó el vuelo la mariposa,
Desparramó sus colores,
Me tapó de dolores
Y se anidó en la muerte.
Suele así ser tu presencia,
Todos los días.
Y que mejor consuelo que el sollozo,
El silencio, los desvelos,
Que las letras y la oscuridad:
Serena calma para mí.
Yo, que nací ruidoso,
Gritón en Re Mayor,
Primaveralmente pintado,
Y concebido de luces.

Tan ligera pastora,
Callada caminante;
Bebes agua de vegetales vertientes
Que pintan tu silueta
Y bordan tus ojos claros;
Los suelo pensar
Con los pies heridos,
Anidado en la muerte.

II

Escondido en la trinchera,
Inspirado de espanto.
Cercenadas las guitarras,
Torturados los trigales,
Maniatados los velos de los árboles.

¡Bestias de cerebro seco,
hambrientas de sangre y alquitrán!
De pieles doradas
Y huesos plateados.

En casa me esperan
Los candelabros encendidos
Vestidos de flores,
Más estoy convencido de no huir,
Aunque la sangre ajena me hiera,
O atormenten los cuerpos desarmados.

La muerte no me ha de asustar
Si esta tierra es un estigma del dolor,
Y el dolor es el estigma de la vida,
Y la vida es una eterna esclava de las horas.
De esta manera,
suelo amar la vida,
Tanto como a tus ojos;
Suelo pensarlos cuando herido estoy.

Te escribo, no sé si valiente o cobarde,
Tras la trinchera,
En los momentos más oscuros
De nuestra resistencia.
No pierdo la esperanza,
Pues la victoria de nuestra muerte,
De nuestra vida, de nuestra sangre,
De nuestro vuelo y de nuestros trigales,
Llegará, flameará.
Aunque solo un grito sea,
Sea vivo o muerto,
La victoria sepultará mis manos
Y tus ojos bordados y claros
Serán hijos de la eternidad;
Y mis heridas sanadas,
Con el dolor y la oscuridad
Se difuminarán, se olvidarán...